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Biblioteca de la Universidad Complutense de Madrid

Viernes, 21 de septiembre de 2018

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El cielo de Delhi (2007)

Accésit en el Premio Internacional Artífice 2006

Publicado en Proemio siete, Granada, Ayuntamiento de Loja, 2007, pp. 29-42.

Reeditado en Madrid, Doveliar, 2009, con ilustraciones de Raquel García Tampeste con prólogo de Fernando Álvarez de Miranda y Torres

 

Reseñas y artículos dedicados al libro:

  • Apuleyo Soto, "Los niños de Delhi y Chad", El Adelantado de Segovia, 12 de noviembre de 2007, p. 3.
  • Pablo Martín Cantalejo, "Despedida con rima", El Adelantado de Segovia, 9 de marzo de 2010, p. 3.

          4

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Hay un niño que corre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

audaz e indefenso,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

casi pegado al rickshaw

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

tras la esperanza de una moneda.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A nadie parece importarle

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

su carrera frágil.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tampoco a él.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

El hombre que conduce

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

le lanza manotazos

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

y amenazas

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

inútiles.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Parece esconder su cuerpo breve

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

en la rueda o en el pedal,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

desafiando a todo cuanto pasa,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

y es que todo pasa a su lado

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

vertiginosamente

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

perdonándole la vida

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

quizá

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un minuto, un día más,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un año más.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Quién sabe.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tal vez el niño

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

cumpla muchos años

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ganando tiempo

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

a tanto desafío

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

imposible.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

          10

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

En las calles imposibles

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

de la vieja Delhi,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

cuando ya ha anochecido,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un niño tira del codo del caminante

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

sin violencia,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

y llorando le pide una moneda.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Alguien advierte al caminante

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

de la falsedad del llanto,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

pero no puede importar

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

entonces

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

cuánto haya de verdad en esas lágrimas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

El niño sólo pronuncia una palabra:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sir.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La misma palabra que repite

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

angustiado

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

cuando ve que al caminante

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

le espera un coche:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sir.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La misma palabra que grita

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

agarrado al faro de atrás,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

corriendo mientras puede:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sir.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La misma palabra

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

que queda

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

prendida de la noche

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

cuando ya nadie

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

puede oírla.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sir.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

            13

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Al caer la noche,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

al lado de los vehículos

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

que se han detenido ante un semáforo,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un niño deforme

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ha pasado, veloz, junto a las ventanas,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

exhibiendo su cuerpo roto

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

a cambio de una limosna.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nadie le ha dado nada.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Quizá nadie

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

haya querido ver

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

su presencia incómoda

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

entre las ruedas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Alguien le ha sugerido al caminante

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

qué debe y qué no debe conmoverle.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

El caminante no sabe,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ni quiere,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

dejar de conmoverse,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

porque piensa

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

que ese niño

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

que camina como un animal herido

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

posando sus manos

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

en el asfalto sucio,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

podría ser su hijo o su hermano:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

el mismo hombre, él, todos los hombres.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

            16

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sobre la acera misma,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

cuando cede la luz del día,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

miles de personas se tumban en el suelo

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

debajo de una manta, si la tienen.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sin más techo que la noche que ha caído,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

al calor de sus cuerpos

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

que se buscan en el frío,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

conversan un momento y comparten

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

su masa solidaria

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

y dibujan

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un mismo hombre,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

una misma mujer,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un mismo niño,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

perentoriamente redimidos por el sueño.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

            18

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

El caminante ha visto

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

gente comiendo

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

en el suelo

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

tomado por el barro y los orines.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Quisiera haber dispuesto

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

una mesa grande, unos manteles,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

una inmensa hogaza de pan limpio,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un manantial de agua sonriente,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

mas solo tiene

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

la artesa pequeña de sus versos

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

y el cauce mínimo

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

de toda su esperanza derramada.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

            20

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Si alguna vez

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

visitáis las calles

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

de la vieja Delhi,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

buscad los ojos de los niños,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

sentid su latido a vuestro lado

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

y no olvidéis dejar

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

en cualquier esquina

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

la ofrenda humilde

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

de vuestras manos tendidas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Luego mirad el cielo,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

océano lejano e infinito,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

y colgad, si podéis, de alguna nube

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

vuestra mejor palabra, o el aliento

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

que enjugue alguna lágrima o que cierre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

alguna herida abierta, alguna herida.

Género al que pertenece la obra: Poesía
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