Literatura precipitada de Paula Bastón Quintana (accésit).

Caí al suelo. De repente, me sentí abrumado por la cantidad de historias que se solapaban unas a otras, gritando en silencio aquello que no habían contado. Me encontraba ante un inmenso pasillo de pasíon taciturna disfrazada de soledad moribunda. Hojas nostálgicas parecían jugar al escondite tras sus tapas de cartón, ansiosas por ser encontradas. Sentí el fervor de una fiesta apalabrada.

Noté cómo me sobrecogían esos sueños empapelados y jugaban con mi propio ser. Quise recitar a Neruda, tener un amigo como Platero, confundir molinos con gigantes; me pareció estar en los prados más lejanos de Castilla, surcar los mares en la Pinta, y volar hasta el asteroide B612... pero ahí seguía, en medio de la biblioteca. Comprendí que nada de eso era real, a la vez que no podía haberlo imaginado.

Entonces, el tacto de una mano que me cerraba, me devolvió a la estantería de la que había salido. La magia con la que había lidiado no podría resumirse jamás en un simple género, pero supongo que necesitamos etiquetarnos para poder subsistir. Quizás no seamos tan distintos de quienes nos escriben.